Tierra Adentro

Número 204

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El Sol oscila arriba y abajo, se desplaza al compás del tiempo en una corriente de éter.

Algunos comentaristas de diversa índole han manifestado animadversión a Whiplash, apoyados en la lectura de un supuesto mensaje a favor de la educación aderezada con maltrato (no está de más recordar que la película narra un segmento en la vida de Andrew Neiman, aspirante a baterista de jazz que busca, a toda costa y bajo el yugo de su profesor Terence Fletcher, convertirse en «el mejor baterista del mundo»).
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Se cumplen cien años del nacimiento del autor que escribió la novela policiaca mexicana por excelencia, El complot mongol, un libro de vitalidad y posibilidades asombrosas.

Hay una ceguera común que hace que hagamos de la infancia una edad ajena y sagrada.
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Para escondernos del color azul fuimos al desierto.
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Nací en Boston en 1949.
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Nadie imagina que terminará metido en un frasco repleto de algún líquido para que se mantenga con apariencia aceptable, aunque en realidad pueda desmoronarse ante la mínima agitación o movimiento brusco.
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Toda deseosa lengua inquieta vorágine de gustos rodando por tu cuerpo Me detengo en cada cuenta del rosario Bienaventurada invitación al rezo Siete los misterios del gozo horado docetras el arco de la lumbre mi descenso sacro Y te transfiguras los haces de tu luz los silencios ciegan Irrumpen proféticos gemidos Siento el olor del fruto próximo a mi boca dulceamargo resbalando en la garganta Ascensión a dioses que al ocaso del paraíso desfallecen.