Tujis’yore’
Te’ ore’ isanhtzi’upätzi’ äj’ mayis’ tumä’ a’a’re makapä’ meya’omo,
komonhpapä jana’ nhtyi’okoya, jana’ jyampä’yaä,
tumä’ nhkya’etzyiä wyajnapyapäis te’ jojpajk,
nyiä’ tzampapäis te’ tuj’,
äj’ ore’ sonepä’punuramte makyajpapapä mäja’meya’omo,
nyi’etyajpapäis pekatzame omyajpapä kanajse’.
Nakpapäte’mapasyi’ram,
Na’kyajpatzi, mpe’tyi’ajpatzi tzame’ nhkympasenh’omo meya’nä’.
Yä’ ore’ käsipä’ tzäki’re,
te’ sunhyajpasepä’tzäkijse mpäkyajpapä’ tzajpomo ijtpak säk
u te’ mäja’a’a’seram jene’ sunyi’ mijsyi’ajpapä meya’kujkmä.
Lenguaje de lluvia
La lengua que aprendí de mi madre es un barco navegando en pleamar,
flotando contra corriente, contra la historia,
soy una niña cantándole al río,
conversando con la lluvia,
mi lengua es un cardumen que viaja hasta el fondo del océano,
trayendo de vuelta historias con olor a salitre.
Soy una tejedora de sueños,
una hilandera trenzando palabras mientras avanza la marea.
Esta lengua es una invención increíble,
como los morteros de pólvora que explotan en el cielo
o como los trasatlánticos meciéndose en medio de la mar.
