hablamos desoyendo
están desgranados los vidrios del pasillo
hipóstasis de la luz
dramas,
duelos, desgracias
si las formas fueran tan flexibles
el cántaro se plegaría sobre su silueta
hasta ser una buganvilia de agua
importa todo esto
importa en la desnudez,
junto al río oscuro
[tísicas, altas y bajas navajas de piedra
[felicidad por la asfixia de no pensar
nos queremos,
y en perpetuidad de esa pequeña arrogancia,
unimos las manos y vamos iluminando bosques
dentro de paredes cósmicas
una a una, líneas erráticas
un plumaje que viene y va
[en la azotea la tarde, nubes removidas, leona azur
astilla de roca | escalinata roja
ecos en papiroflexia
descubrimos que la claridad se corruga
[subrayado solar en la vejez de nuestros muebles
[la exposición al viento frío me adelgaza
abrazados sobre la ventana abierta,
mar aire, mar luz,
abismos claros
la muerte ya no es aliada
vendrá un angosto infinito
habrá algo entre nuestros muslos
[frugal paraíso
[la vista encendida
Volar a ratos, volar olvido
[abiertos los ojos, juntos….
En el libro, siempre a mitad de camino entre el producto cultural y el objeto mercantil, se entrecruzan las supersticiones del coleccionista, las necesidades del estudiante, los placeres del lector, los campos de batalla del editor y los procesos personales del escritor.
“Cualquier cosa, se sabe, aunque no dure para siempre
dura más que los hombres:
una camisa, unos lentes,
un viejo libro, una flor seca entre sus páginas.
