Poesía

Caminar de noche

  Estas calles no son Brooklyn.

La parte blanda

  Le habéis visto: sigue ahí el simio llevándose las manos a la boca, ahí sigue, con el pelo revuelto, los ojos vacíos y la camisa colgando malamente sobre el cuerpo.

Yo soy parte de este mundo!

.

Sólo esto

  1 Bebimos de ese frasco que trajiste con agua del Mar Muerto.

Retrato

  Grita con voz de lanzallamas, de actriz, de estufa eléctrica, de halitosis en pleno retoño, de Tres estudios sobre Hegel, y de Epistolario español.

Vocho blanco

  Para Leo   Todo era pedregoso en mi Volkswagen sedan del 96, todo era cálculo fino, negociación y mutuo entendimiento: mi vocho, un glóbulo en las venas obstruidas de la ciudad, insecto colindante con la máquina, incómodo como ataúd, carroza sin lo fúnebre; en esa cápsula de ruido blanco parecían mitigarse las dolencias confundidas en su estertor y a veces lo trabajoso del mecanismo me hacía pensar en algo rupestre, en la dicha de inventar herramientas al cobijo de una cueva.

Vernáculo

  La cola de un zorrillo se va escondiendo en el puño     airáticamente     una flor de cabello negro.

Loch Ness

  Desde la orilla miraron, sostenidos en dos patas, el predicho elástico charol noctívago que figuró malabares con brillos ajenos (reflejos de reflejos de otra luz fuera del mundo).