Tierra Adentro

aniversario

Portada de "House of leaves", Mark Z. Danielewski. Transworld Publishers, 2000.
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¿Qué es lo que hace a una casa terrorífica? Parafraseando a Mircea Eliade, la casa es una imagen del mundo, incluso una imagen del cuerpo o de los cuerpos, de quien o quienes la habitan.
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A Cruz Estela por sus pérdidas, a Maira Colín que conoce de duelos,a Hugo y a todos los amigos deEnrique Servín que lo extrañan.
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Hubo una vez un presidente tan poderoso que, cuando dejó de ser presidente, seguía mandando a través de sus sucesores.
"Bukowski", por Kate Ann. Recuperado de Flickr. CC BY-SA 2.0
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“Te pareces a Bukowski”, le dice mi compa a mi otro compa y yo le digo que no mame, E no por llegar pedo y fumar cigarrillos (con estilo, hay que reconocerlo) se parece al viejo cachondo, EE mi amigo escribe mejor, pienso, y se llama Víctor Hugo, como el francés, no Charles Bukowsky o Henry Chinaski como el gringo de ascendencia alemana, E al menos el 80% de su obra no es tengo la polla dura enter estoy bebiendo enter soy un misógino E pero este poema dizque poema es para conmemorar alguna mamada de ese wey E y me acuerdo de la oruga que dijo hay que separar a la obra del autor sin separarla completamente, hay que contextualizar E feliz cumpleaños, Bukowski, feliz muerte, Bukowski, E eres la razón por la que escribo escribimos poesía mala poesía enter E dormimos bajo puentes fuimos degenere desprecio sucia realidad pura facha (hay quien dice que en realidad Bukowski era abstemio) pero también fuimos mota de luz al inicio del túnel altar de causas perdidas al final del túnel trago de jerez ciruela enfermedad cosmopolita E el jazz fluye envejecido seguimos queriendo ser auténticos E quizá jamás me acerque al 20% que valía la pena, a la senda del perdedor y el genio de la multitud, al ocasional pájaro azul, E que si, el amor es un perro del infierno pero qué tanto se queja, don, E y yo también qué ándo quejándome si estoy igual y peor, E no inspiré a José Agustín ni a Mariana Enríquez, no escribo columnas decentes, no aspiro a que un editor me mantenga (o tal vez sí) ni tengo una máquina de escribir roja, E pero sí lloro y ladro en carne viva y aporreo el teclado como un piano borracho y bebo para olvidar por qué bebo y creo que querer es mi mayor maldición, E quizá sueñe con alguna mujer u hombre de versos rápidos, como tú que fuiste mi academia academia de miles E podridos callejeros niños problema todos coreando E feliz lo que sea, señor borracho, aquí seguimos.
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—¿Cómo afirma un hombre su poder sobre otro? —Haciéndole sufrir.
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"I dream that I am once again a boy and a lover, And there is a ravine, and in the ravine a thorny dogrose… The old house peers into my heart, And turns pink from edge to edge, And your tiny window… That voice, it is yours, And I shall give my life and my sorrow to its incomprehensible sound…" Alexander Blok El día que Edward Limónov perdió la virginidad, ganó un concurso de poesía frente a decenas de miles de soviéticos ebrios en el Club Victoria de Plekhanov, fue testigo de una violación colectiva, y vio cómo mataron a un hombre a golpes.

  Graham Greene (1904-1991) es el culpable de mi obsesión por viajar a lugares poco narrados para cartografiar los espacios desde la experiencia más íntima.
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Hay hombres que hablan solos con su sombra Y clavan en la luna de Jacinto Dones de clara luz, color extinto, Mas esta nada sino espantos nombra.