El síndrome Bukowski
“Te pareces a Bukowski”,
le dice mi compa a
mi otro compa y yo
le digo que no mame,
E
no por llegar pedo y fumar cigarrillos
(con estilo, hay que reconocerlo)
se parece al viejo cachondo,
EE
mi amigo escribe mejor, pienso,
y se llama Víctor Hugo, como el francés,
no Charles Bukowsky o Henry Chinaski
como el gringo de ascendencia alemana,
E
al menos el 80% de su obra no es
tengo la polla dura
enter
estoy bebiendo
enter
soy un misógino
E
pero este poema
dizque poema
es para conmemorar
alguna mamada de ese wey
E
y me acuerdo de la oruga que dijo
hay que separar a la obra del autor
sin separarla completamente,
hay que contextualizar
E
feliz cumpleaños, Bukowski,
feliz muerte, Bukowski,
E
eres la razón por la que escribo
escribimos
poesía
mala poesía
enter
E
dormimos bajo puentes
fuimos degenere
desprecio
sucia realidad
pura facha
(hay quien dice que
en realidad
Bukowski era abstemio)
pero también fuimos
mota de luz
al inicio del túnel
altar de causas perdidas
al final del túnel
trago de jerez
ciruela
enfermedad cosmopolita
E
el jazz fluye envejecido
seguimos queriendo ser
auténticos
E
quizá jamás me acerque
al 20% que valía la pena,
a la senda del perdedor y
el genio de la multitud,
al ocasional pájaro azul,
E
que si, el amor es un perro del infierno
pero qué tanto se queja, don,
E
y yo también qué ándo quejándome
si estoy igual y peor,
E
no inspiré a José Agustín
ni a Mariana Enríquez,
no escribo columnas decentes,
no aspiro a que un editor me mantenga (o tal vez sí)
ni tengo una máquina de escribir roja,
E
pero sí lloro
y ladro en carne viva
y aporreo el teclado
como un piano borracho
y bebo para olvidar
por qué bebo
y creo que querer es
mi mayor maldición,
E
quizá sueñe con
alguna mujer u hombre de
versos rápidos,
como tú que
fuiste mi academia
academia de miles
E
podridos
callejeros
niños problema
todos coreando
E
feliz lo que sea, señor borracho,
aquí seguimos escribiendo de bruces
contra el suelo.
