Balada de un joven millennial renacentista

Soy joven. Soy poeta. Mira como rimo lo anterior con paleta. Recorro Insurgentes en mi bicicleta. Voy a hacerme una chaqueta. Palabra altisonante. De esas que hacen que mi abuela se espante. Mota. Mariguana. Churros. Guatos. Bachas. Me drogo. Si aún no lo cachas. Selfie en blanco y negro. Canto, pinto, bailo. Vivo. Grito. Me veo en el espejo y me excito. Si me criticas eres un pendejo. No sabes nada. No es cierto. Tu mamá es tonta. No te oigo porque me estoy tapando los oídos. No te escucho. Alalalalalalalalalalalalalalalalalalalala. Artistas resentidos. Ardidos. Ya quisieran ustedes recibir tantos cumplidos. La mugre se embarra en mi existencia como se embarra en la salpicadera de un coche. El coche es mi existencia. Por si no entendieron mi aguda referencia. Pero también es un coche como el que usó tu mamá para traerte a mi casa esta noche. Dile que vamos a ver películas. No le digas que soy un artista. No le digas que tomo fotos de chicas para mi propia revista. De verdad son para una revista. No la conoces. No insistas. Ahora te ruego que te desvistas. Sujeto. Verbo. Predicado. Si no entiendes esto eres poco sofisticado. Mi baño huele a sexo. Quiero cogerte en el escusado. Quiero que grites como si un caballo te hubiera pateado. Como si hubieras visto a tu papá morir atropellado. Joven renacentista. Que hasta hace poco quería ser dentista. Me llama mi mamá a cenar. Bájate la falda para que te pueda tocar. Déjame ver tus nalgas palpitar. Ven a mi estudio. Mira como escribo. Estos versos. Estos textos tan tersos. Estas ideas. Quiero que estemos juntos. Quiero. Que. Admires. Como. Abuso. De. Los. Puntos. Cocaína. Metanfetaminas. Adolescentes que me leen y se ponen calientes. Que se mojan aunque parezco espermatozoide con lentes. Me voy a masturbar. Un artista como yo tiene que escandalizar. Analizar. Curar. Idear. Una oración que termine con una palabra que termine con ar. Como drogar. Inhalar. Fumar. Inyectar. Mamar. Hay pájaros en el alambre. Pero el alambre es de púas. Y además está electrificado. Pájaro carbonizado. Y espinado. Muslos calientes con algo embarrado. Si mi mamá entrara a mi cuarto. Diría que soy un depravado. Huele rico el estofado. Me pregunto si el tío Jorge trajo champurrado. Pero eso no importa. Estamos encerrados. Sólo quiero escapar de esta existencia. Evadirme de esta vida que se resbala como un gargajo en la conciencia. No tengo paciencia. Te miro y me agito como rana. Estoy fumando mariguana. Me gusta estar drogado. No sé si ya lo había mencionado. Para crear hay que estar todo el tiempo en otro estado. Hay que meterse cosas y asustar a los más persignados. La calle está mojada. Como tú cuando leas esta balada. Voy al Oxxo por un gansito. A ver si también encuentro unas papas de carrito. Referencias urbanas. Tamales oaxaqueños por las mañanas. El afilador debajo de las ventanas. Eventos culturales los fines de semana. Ciclos de cine de arte de la nueva ola africana. Reseñar conciertos para revistas que nunca tienen lana. No me veas con esa cara. Conozco tu pose de chica rara. De mujer fatal que documenta su vida como si a alguien le interesara. De artista emergente que toma fotos en la Sierra Tarahumara. Y las sube a Instagram con hashtags como #ojalalapobrezaseterminara. Todavía me falta mencionar las redes sociales. Que nos hacen tan especiales. Ayer escribí un tuit genial. Algo realmente especial. No sé si lo viste. No sé si con lo ignorante que eres entiendes mis chistes. Quiero que lo leas y me lo respondas. Quiero que mis ocurrencias te pongan cachonda. Quiero que oigas mis nuevas canciones. Que algunos envidiosos llaman aberraciones. Que me escuches recitar y se te caigan los calzones. Quiero que me des un like. Quiero que escribas en mi muro. Quiero que me llames poeta porque eso me pone duro.