hija
Heroico cuerpo
Alejandro Paniagua
Mi hija huele a gasolina. Es un bidón que tiembla de coraje. Es un carburador que le tumbó los dientes a su hermano. Mi hija huele a gasolina. Lo percibo mientras sube las escaleras para encerrarse en su cuarto. Me palpo de inmediato los bolsillos, ya no llevo el encendedor. Mi hija se convertirá en... Lee más
Cartografía de los dinosaurios
Vicente Alessandri Basaure
Recuerdo y veo un parque otoñal. En sus anchas avenidas se amontonan y pudren las hojas y debajo palpitan tímidos sapos color musgo que llevan una coronita de oro en la cabeza. Porque nadie lo sabe, pero la verdad es que todos los sapos son príncipes. María Luisa Bombal El problema es que las historias... Lee más
Obra negra
Irasema Corpus
Hace un momento, mientras cenábamos, mamá me arrojó su sopa a la cara. La cena caliente que el médico sugirió darle antes de dormir. No alcancé a ver su rostro al hacerlo, ni la velocidad con que salió de la cocina; solo una mancha de caldo naranja, atravesando la mesa como un chorro de... Lee más
Autopsia oral
Diana María Picot
1 El sueño más común del mundoes perder los dientes,pero mi madre instintivamenteevocanuestras raíces,nuestra simbiosis primitiva, yguardainfantiles fragmentosdentales y a mí en la cajita rosa del roperojunto a frascos con fósiles de escarabajos,muñecas tuertas y zapatos de charol. Mis sueños nunca fueron sobre la pérdida,si no de destellos de agua cristalinacon sabor a tierra y... Lee más
