En el crep\u00fasculo gris de un octubre que ya no recordaba el esplendor de los antiguos oto\u00f1os sovi\u00e9ticos, Maksim Mest regres\u00f3 a su morada, una construcci\u00f3n an\u00f3nima de ladrillos ennegrecidos que el tiempo y la negligencia hab\u00edan reducido a una sombra de s\u00ed misma. La f\u00e1brica Krupskaia & Putilov, donde sus horas se consum\u00edan en labores repetidas y sin gloria, le hab\u00eda dejado en las manos no solo el cansancio, sino tambi\u00e9n una especie de vac\u00edo sin metaf\u00edsica.<\/p>\n\n\n\n
Al cruzar el umbral de su apartamento, Maksim se encontr\u00f3 con una carta. El sobre, de un papel \u00e1spero y amarillento, llevaba el sello de una exrep\u00fablica sovi\u00e9tica, un lugar que ya solo exist\u00eda en los mapas de sus recuerdos. La caligraf\u00eda era extra\u00f1a, casi arcaica, como si hubiera sido escrita por una mano que desconoc\u00eda el presente.<\/p>\n\n\n\n
Al abrirla, Maksim intuy\u00f3 algo terrible. El texto, breve y lac\u00f3nico, constaba de ocho l\u00edneas. El remitente parec\u00eda vacilar entre la urgencia de la noticia y el peso de las palabras que informaban que el se\u00f1or Le\u00f3n, su progenitor, hab\u00eda ingerido por descuido una dosis letal de aconitina y fallecido en el hospital Kachkovski-Makovski, en la calle Gonch\u00e1ra, 33 b, el d\u00eda 25 de aquel mes. El mensaje estaba firmado por un tal Bogdan Yeltsivitch, de Tallin, compa\u00f1ero del sindicato de su padre, quien ignoraba que se dirig\u00eda al hijo del difunto.<\/p>\n\n\n\n
Maksim se sinti\u00f3 burlado. No por el contenido de la carta, sino por el sello, por el autor, por el destino que hab\u00eda tejido una narrativa tan absurda como inevitable. El aturdimiento que lo embarg\u00f3 no era solo el del duelo, sino el de una revelaci\u00f3n: la vida de su padre, como la suya propia, era un desencuentro de injusticias, casualidades y equ\u00edvocos. Record\u00f3 entonces una tarde lejana, cuando a\u00fan era ni\u00f1o, y su padre le cont\u00f3 la historia de un hombre que, al morir, descubri\u00f3 que toda su existencia hab\u00eda sido el sue\u00f1o de otro hombre. En ese momento, Maksim comprendi\u00f3 que la muerte de su padre era, de cierta manera, la muerte de una ilusi\u00f3n, la desintegraci\u00f3n de un mundo que ya no estaba all\u00ed.<\/p>\n\n\n\n
Maksim, distra\u00eddo por im\u00e1genes que cruzaban su mente, como espectros de un tiempo ya extinto, no not\u00f3 que la carta se desliz\u00f3 al suelo, donde qued\u00f3 reposando como un artefacto olvidado de una civilizaci\u00f3n p\u00e9rdida. Su sensaci\u00f3n inicial fue de un malestar que se manifestaba en su cuerpo, instal\u00e1ndose en el abdomen e irradiando intensos pinchazos en la parte trasera de las piernas, que, poco a poco, lo consum\u00edan.<\/p>\n\n\n\n
La muerte de su padre fue, para Maksim, como un apocalipsis particular, el \u00faltimo evento que podr\u00eda ocurrir en el mundo. Y una vez iniciado, segu\u00eda ocurriendo indistintamente, como un r\u00edo que no cesa de correr incluso despu\u00e9s de alcanzar su meta. La muerte, comprendi\u00f3, no era un momento, sino un proceso continuo, una sombra que se extend\u00eda sobre el tiempo y la distancia.<\/p>\n\n\n\n
Entonces, con un gesto casi autom\u00e1tico, Maksim recogi\u00f3 la correspondencia que yac\u00eda en el piso y se dirigi\u00f3 a su habitaci\u00f3n. Como alguien lleno de certeza, la guard\u00f3 en el caj\u00f3n, entre papeles y objetos sin importancia. All\u00ed, la carta aguardar\u00eda, como un enigma por descifrar.<\/p>\n\n\n\n
Vislumbraba el futuro pr\u00f3ximo. Probablemente, ya estaba all\u00ed, guardado en aquel caj\u00f3n, lo que habr\u00eda de ocurrir. El tiempo, lo sab\u00eda, era una espiral donde pasado, presente y futuro se entrelazaba. La muerte de su padre era solo un eslab\u00f3n m\u00e1s en esa cadena, un evento que ya hab\u00eda ocurrido y que seguir\u00eda ocurriendo, como un eco indisoluble.<\/p>\n\n\n\n
Aquella noche, mientras el silencio envolv\u00eda el apartamento y el mundo exterior parec\u00eda desvanecerse en la oscuridad, Maksim se sent\u00f3 al borde de la cama y contempl\u00f3 el caj\u00f3n cerrado. All\u00ed yac\u00eda no solo una carta, sino toda la complejidad de su propia existencia.<\/p>\n\n\n\n
En una espiral en crecimiento, el joven Mest, a pesar de la cultura patriarcal que lo rodeaba como un muro invisible, derram\u00f3 l\u00e1grimas durante todo el d\u00eda. Llor\u00f3 no solo por la muerte del se\u00f1or Le\u00f3n Listrov \u2013que antes se llamaba Le\u00f3n Mest\u2013, sino por el fin de un mundo que ya no exist\u00eda. El suicidio de su padre era, para \u00e9l, no solo una tragedia personal, sino el colapso de un orden c\u00f3smico, el derrumbe de un universo que hasta entonces hab\u00eda parecido inmutable.<\/p>\n\n\n\n
Vino a su cabeza, como un r\u00edo que desborda sus m\u00e1rgenes, los recuerdos de los veranos en la casa de campo al sur de la ciudad, cerca del palacio de Peterhof. All\u00ed, entre bosques y lagos, el tiempo parec\u00eda suspenderse, como si el mundo exterior no tuviera poder sobre aquel peque\u00f1o fragmento de eternidad. Record\u00f3 las pescas y los paseos en barca con su padre, cuando el silencio entre ellos se llenaba solo con el sonido de los remos y el canto de los p\u00e1jaros.<\/p>\n\n\n\n
Evoc\u00f3 los paseos al atardecer por los bosques, donde la luz del sol filtrada por las hojas creaba patrones ef\u00edmeros en el suelo, un mosaico que se desvanec\u00eda con cada paso. Record\u00f3 tambi\u00e9n a los animales que la familia criaba, no por lujo, sino por necesidad, para garantizar su propia subsistencia. El trabajo en la huerta, a veces divertido, a veces agotador, era una lecci\u00f3n de vida que su padre le hab\u00eda ense\u00f1ado sin palabras. All\u00ed, entre hileras de legumbres y verduras, Maksim hab\u00eda aprendido que la tierra era generosa, pero exig\u00eda dedicaci\u00f3n y respeto. Y en el jard\u00edn de su madre, hab\u00eda descubierto la belleza de aquellos d\u00edas, un contrapunto necesario a la dureza del trabajo en el campo.<\/p>\n\n\n\n
En este instante, sentado en su humilde habitaci\u00f3n con las l\u00e1grimas sec\u00e1ndose en el rostro, Maksim comprendi\u00f3 que aquellos recuerdos eran como islas en un oc\u00e9ano de olvido. Cada uno de ellos era el fragmento de un mundo, un mundo que su padre se hab\u00eda llevado consigo al partir. Maksim Mest, sentado en su cuarto, permiti\u00f3 que los recuerdos lo transportaran a aquellas conversaciones familiares despu\u00e9s de la cena, cuando el aire a\u00fan conservaba el aroma de sopa de remolacha y pan negro. Eran momentos de rara intimidad, donde las palabras flu\u00edan como un r\u00edo tranquilo, pero que a veces revelaban corrientes subterr\u00e1neas de dolor y desilusi\u00f3n. Fue en una de esas noches cuando su padre, el se\u00f1or Le\u00f3n Listrov, le confi\u00f3 el secreto que explicaba la ruina de la familia.<\/p>\n\n\n\n
El recuerdo emergi\u00f3 en la conciencia de Maksim, pesado y confuso, como un sue\u00f1o que no se disipa al despertar. Record\u00f3 el robo de los vouchers, aquellos peque\u00f1os papeles que, en el ca\u00f3tico periodo posterior al colapso de la URSS, representaban no solo la esperanza de una vida mejor, sino tambi\u00e9n la traici\u00f3n de un sistema que hab\u00eda prometido igualdad y hab\u00eda entregado desolaci\u00f3n. El se\u00f1or Le\u00f3n Mest, con voz grave y los ojos fijos en el vac\u00edo, declar\u00f3 que el estafador no era otro que Vladimir Putilov, exdirector del sindicato de metal\u00fargicos de la antigua f\u00e1brica Kirovzal.<\/p>\n\n\n\n
Putilov, hombre astuto y sin escr\u00fapulos, se hab\u00eda aprovechado del colapso de la Uni\u00f3n Sovi\u00e9tica como un buitre que se alimenta de carro\u00f1a. Veloz como un rel\u00e1mpago, se convirti\u00f3 en el \u00fanico due\u00f1o de la otrora poderosa f\u00e1brica, grabando con oportunismo y sin ocultar su vanidad su propio nombre en la marca de la decr\u00e9pita estatal sovi\u00e9tica. La f\u00e1brica Krupskaia & Putilov, donde Maksim trabajaba ahora, era un monumento a la traici\u00f3n y la codicia.<\/p>\n\n\n\n
Desde 1992, Maksim hab\u00eda guardado bajo siete llaves el secreto que su padre le confi\u00f3. Nunca lo hab\u00eda revelado a nadie, ni siquiera a su mejor amigo, Dimitri Yatsar. Quiz\u00e1s por no querer alimentar su propio sentimiento de venganza. O tal vez porque, en el fondo, sab\u00eda que la verdad era un arma de doble filo, capaz de cortar tanto al verdugo como a la v\u00edctima.<\/p>\n\n\n\n
El hecho era que el propio se\u00f1or Piotr Putilov tampoco ten\u00eda conocimiento de aquella confidencia. Para \u00e9l, el pasado era una historia que ya no importaba. Pero para Maksim, aquella revelaci\u00f3n era una llama que nunca se extingu\u00eda, un peso que cargaba en silencio, como guardi\u00e1n de un secreto que probablemente no ten\u00eda valor para nadie m\u00e1s que para s\u00ed mismo.<\/p>\n\n\n\n
El shock econ\u00f3mico que barr\u00eda el pa\u00eds como un viento g\u00e9lido hab\u00eda condenado a millones de trabajadores al s\u00e1dico juego de las sociedades regidas por la l\u00f3gica liberal. Era un mundo nuevo, pero no mejor, donde la promesa de libertad se hab\u00eda revelado como un cruel espejismo, y la igualdad, otrora un sue\u00f1o colectivo, se hab\u00eda transformado en una pesadilla de competencia y desesperaci\u00f3n. Los trabajadores, antes due\u00f1os de sus vidas, ahora eran rehenes de una m\u00e1quina implacable que succionaba sus energ\u00edas y solo devolv\u00eda migajas.<\/p>\n\n\n\n
Maksim Mest, como tantos otros, sent\u00eda el peso de esta nueva realidad. La f\u00e1brica Krupskaia & Putilov, otrora s\u00edmbolo de orgullo y resistencia, era ahora un lugar de desesperanza donde el trabajo no dignificaba, sino que solo agotaba. La huelga, como un grito de rebeli\u00f3n, se hab\u00eda instalado entre los camaradas de su sector. Eran hombres y mujeres cansados pero no derrotados, que buscaban una respuesta a la injusticia que los consum\u00eda.<\/p>\n\n\n\n
Esta vez, sin embargo, la respuesta no ser\u00eda la misma que hab\u00eda destilado una revoluci\u00f3n violenta capaz de cambiar radicalmente siglos de dominio desp\u00f3tico. Ahora se trataba de una lucha sin estrategia, por, para y en nombre apenas de la supervivencia diaria. Era una batalla sin gloria, donde la \u00fanica certeza era la incertidumbre del ma\u00f1ana. Y sin embargo, incluso en esta lucha desesperada, se repet\u00edan los instrumentos de resistencia contra una econom\u00eda vamp\u00edrica que chupaba la sangre de los trabajadores sin piedad.<\/p>\n\n\n\n
Intentando contener la agresividad que se aproximaba como una tormenta, Maksim se posicion\u00f3 contra cualquier tipo de violencia. Sab\u00eda que la violencia, por m\u00e1s justificada que pareciera, era un callej\u00f3n sin salida, un bosque oscuro. En cambio, propon\u00eda la resistencia pac\u00edfica, la uni\u00f3n de los trabajadores en torno a una causa com\u00fan, la b\u00fasqueda de soluciones que no destruyeran lo poco que a\u00fan les quedaba.<\/p>\n\n\n\n
Pero Maksim tambi\u00e9n sab\u00eda que su voz era solo una entre muchas, y que la rabia y frustraci\u00f3n de los trabajadores eran como un volc\u00e1n a punto de entrar en erupci\u00f3n. Ve\u00eda en los ojos de sus camaradas la misma desesperanza que sent\u00eda en su propio coraz\u00f3n, y sab\u00eda que, tarde o temprano, todo explotar\u00eda.<\/p>\n\n\n\n
A las dieciocho horas, justo al terminar su jornada, Mest se dirigi\u00f3 a un club de contornos ambiguos en las afueras de la ciudad. El recinto semiclandestino albergaba una sauna, un bar, varias mesas de billar y una piscina, elementos que compon\u00edan una ritual\u00edstica masculina, un refugio donde los hombres se reun\u00edan para compartir historias, chistes vulgares y consumir alcohol tras la rutina laboral. Para entrar, debi\u00f3 deletrear su nombre y patron\u00edmico, presentar un documento que acreditara su mayor\u00eda de edad y soportar con resignaci\u00f3n las bromas groseras que resonaban incesantemente en aquel lugar.<\/p>\n\n\n\n
Mest y Dimitri conversaban sobre los planes para el domingo, sobre novias y amores pasajeros. Mest, a pesar de su imponente estatura y complexi\u00f3n robusta, se consideraba falto de suerte cuando el tema eran las mujeres. Permaneci\u00f3 en silencio mientras Dimitri disertaba con entusiasmo. En el ambiente, varias mujeres trabajaban, y una de ellas, joven y de mirada penetrante, cruz\u00f3 su vista con Mest antes de dirigirse a un hombre m\u00e1s viejo que se encontraba a cierta distancia. Mest, intrigado, sospech\u00f3 que aquel podr\u00eda ser Vladimir Putilov, alguien que le resultaba familiar aunque no sab\u00eda exactamente por qu\u00e9. La curiosidad lo consumi\u00f3, pero antes de que pudiera acercarse para disipar la duda, se alej\u00f3 con una animosidad que no supo explicar.<\/p>\n\n\n\n
Ya en casa, Mest prepar\u00f3 una sopa de origen georgiano, un plato com\u00fan en su ciudad natal que le tra\u00eda consuelo y nostalgia. Tras la comida, se acost\u00f3 y cay\u00f3 dormido r\u00e1pidamente. As\u00ed, el viernes 25 de octubre lleg\u00f3 a su fin, dejando tras de s\u00ed preguntas sin responder y una sensaci\u00f3n de inquietud que persistir\u00eda en los d\u00edas siguientes, como un hilo invisible conectando los eventos de aquella noche.<\/p>\n\n\n\n
Al d\u00eda siguiente, Mest despert\u00f3 muy temprano, invadido por una ansiedad cuyo origen no lograba discernir. Era una inquietud sutil, el embri\u00f3n de algo ignoto, pero no una angustia. Hab\u00eda, s\u00ed, una atenuaci\u00f3n, un alivio casi imperceptible al constatar que segu\u00eda vivo aquella ma\u00f1ana. No ten\u00eda la obligaci\u00f3n de escribir un guion original para sus actos; la ideaci\u00f3n y el argumento del destino ya no ten\u00edan cabida en sus divagaciones. El desenvolvimiento de los acontecimientos escrib\u00eda, poco a poco, su historia, y pronto ocupar\u00eda la totalidad de lo real.<\/p>\n\n\n\n
Al leer el peri\u00f3dico, se encontr\u00f3 con la noticia de que los oligarcas de su pa\u00eds hab\u00edan apoyado vehementemente al excomunista, ahora elegido presidente. Un odio de clase corri\u00f3 como sangre por sus venas, un sentimiento antiguo y familiar que siempre lo hab\u00eda acompa\u00f1ado como una sombra. Movido por un impulso que no supo explicar, llam\u00f3 directamente a la extensi\u00f3n del despacho del se\u00f1or Putilov. Us\u00f3 una especie de refr\u00e1n, sugiriendo que pretend\u00eda revelar informaci\u00f3n que podr\u00eda ayudar al patr\u00f3n a contener la furia de los obreros en huelga. Con voz vacilante, inform\u00f3 que ir\u00eda personalmente al despacho justo despu\u00e9s del anochecer. Lo tembloroso de su voz, lejos de delatarlo, contribuy\u00f3 a la veracidad de sus palabras, dando mayor seguridad a su interlocutor.<\/p>\n\n\n\n
Pas\u00f3 el s\u00e1bado entero en casa, sin salir del apartamento, ni siquiera para tomar aire. Pensamientos compulsivos de una imposible restauraci\u00f3n de la realidad se mezclaban con la a\u00f1oranza de su padre, una figura que ahora habitaba solo en el reino de los recuerdos. Las horas de aquel d\u00eda, casi vac\u00edas de presente, fueron llenadas por un pasado que insist\u00eda en regresar, como un fantasma incansable.<\/p>\n\n\n\n
Sin saber exactamente c\u00f3mo ser\u00eda su domingo, Mest se dej\u00f3 envolver por el caos de los recuerdos, que chocaban contra \u00e9l como olas que insisten en volver al continente. Abri\u00f3 el caj\u00f3n donde guardaba los accesorios familiares de pesca y caza, objetos que hab\u00edan pertenecido a sus parientes y que ahora eran solo reliquias. Entre ellos estaban las pertenencias del t\u00edo Sasha, hermano de su padre, un hombre que sol\u00eda afilar cuchillos y peque\u00f1as navajas con una precisi\u00f3n casi ritual. El t\u00edo Sasha, que en realidad trabajaba como proletario en una f\u00e1brica de Mosc\u00fa, era tambi\u00e9n un h\u00e1bil cazador, y sus herramientas afiladas parec\u00edan contener la esencia de aquellos d\u00edas en los bosques y a orillas de los lagos.<\/p>\n\n\n\n
El joven Mest record\u00f3 los veranos e inviernos en que los hermanos se reun\u00edan, alternando entre el \u00f3blast de Mosc\u00fa y la regi\u00f3n de Leningrado, para pescar o cazar. Era otro ritual masculino, una tradici\u00f3n que un\u00eda generaciones. Record\u00f3 especialmente un domingo lejano, cuando el t\u00edo Sasha y su padre cazaron y despiezaron un jabal\u00ed, asegurando el asado que celebrar\u00edan m\u00e1s tarde. Maksim Mest ten\u00eda solo diecis\u00e9is a\u00f1os entonces, y el mundo parec\u00eda un lugar m\u00e1s simple, m\u00e1s claro.<\/p>\n\n\n\n
Contempl\u00f3 las armas de caza, reliquias de la familia que hab\u00edan conservado su respetado abuelo, los t\u00edos y su querido padre. Entre los artefactos estaba una TP-82, peque\u00f1a arma port\u00e1til de emergencia, adem\u00e1s de la TOZ-34 y las navajas transferidas PK MOOIR n\u00b0 6. Junto a estos objetos de sus parientes, el joven Mest hab\u00eda guardado la carta recibida cinco d\u00edas atr\u00e1s. La tom\u00f3 extendiendo su mano izquierda sobre un objeto; con la otra mano manipulaba un cuchillo de caza y se observaba reflejado en un peque\u00f1o espejo frente a su rostro, revisitando el texto. Iba alternando en sus manos los objetos, entre ellos una taza, donde beb\u00eda un t\u00e9 mientras la voz de Viktor Tsoi entraba por la ventana de su habitaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
Despert\u00f3 aquel lunes gris preso de un sentimiento de exasperaci\u00f3n; ya no sent\u00eda furia solo hacia el asesino, odiaba a toda la humanidad. Pose\u00eddo, embebido en su c\u00f3lera, prepar\u00f3 meticulosamente su mochila, encontrando en aquellas circunstancias los espacios oportunos en su interior. All\u00ed coloc\u00f3 las armas de caza familiares; empu\u00f1\u00f3 la foto de su t\u00edo y su padre juntos, testimonio de aquel d\u00eda donde el jabal\u00ed fue el bot\u00edn. Cerr\u00f3 la puerta. Baj\u00f3 las escaleras precipitadamente, como si fuera un personaje hist\u00f3rico, \u00e1gil, investido de su funci\u00f3n en el devenir. Abandon\u00f3 el vetusto edificio sovi\u00e9tico. Parti\u00f3 hacia el trabajo.<\/p>\n\n\n\n
Al llegar a la f\u00e1brica, hizo lo que habitualmente no hac\u00eda. Era un d\u00eda donde la obligaci\u00f3n profesional no ten\u00eda cabida. Hab\u00eda sido reemplazada por un mandato del destino. Otorg\u00f3 poco o ning\u00fan sentido a las leyes de su pa\u00eds. Un d\u00eda de excepci\u00f3n, ya no exist\u00eda como un simple empleado; nac\u00eda, en aquellos instantes, el hombre que emerg\u00eda de los desenlaces. Entonces se dirigi\u00f3 al fondo de la f\u00e1brica, donde se encontraba el despacho del se\u00f1or Vladimir Putilov. <\/p>\n\n\n\n
Subi\u00f3 las escaleras, llam\u00f3 a la puerta y coloc\u00f3 la mochila sobre su pecho, entreabierta, con su mano derecha junto al gatillo. Oy\u00f3 una voz clara y fuerte: \u201cPuede pasar\u201d. El se\u00f1or Putilov estaba sentado, revisando documentos que requer\u00edan su firma. Estamp\u00f3 su r\u00fabrica en el \u00faltimo recibo, alz\u00f3 la vista y dijo con una peque\u00f1a sonrisa en el rinc\u00f3n de la boca, mezclada con su habitual tono de desprecio y banalidad: \u201cBuenos d\u00edas, Maksim Mest. \u00bfQu\u00e9 me trae?\u201d. El joven Mest lo mir\u00f3 fijamente a los ojos durante varios segundos, guardando silencio. Sac\u00f3 el arma y dispar\u00f3 sin piedad. El primer tiro lo fall\u00f3, al igual que el segundo. Putilov, alarmado, empuj\u00f3 la silla hacia atr\u00e1s y se llev\u00f3 las manos al rostro. El tercer disparo fue certero: impact\u00f3 las v\u00e9rtebras cervicales y los m\u00fasculos posturales.<\/p>\n\n\n\n
El se\u00f1or Putilov abri\u00f3 los ojos con desesperaci\u00f3n, llev\u00e1ndose las manos al cuello; los documentos, t\u00edtulos, registros, recibos y facturas quedaron manchados de sangre. Mest comprendi\u00f3 que no podr\u00eda confiar m\u00e1s en la vieja arma sovi\u00e9tica. Torpemente busc\u00f3 un cuchillo dentro de la mochila, sacando en su lugar la foto del t\u00edo Sasha y del viejo se\u00f1or Mest. La fotograf\u00eda emergi\u00f3 de la oscuridad de la mochila hasta encontrarse con su mirada. Reconoci\u00f3 la imagen del jabal\u00ed abatido y colgado; la descart\u00f3. Entonces dio con el cuchillo, lo empu\u00f1\u00f3 con firmeza y se lanz\u00f3 hacia su patr\u00f3n, que agonizaba sobre la mesa. Clav\u00f3 repetidamente el metal afilado en el cuello y el pecho con movimientos vertiginosos, repitiendo la acci\u00f3n hasta que la muerte se apoder\u00f3 irrevocablemente del cuerpo del oligarca.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
En el crep\u00fasculo gris de un octubre que ya no recordaba el esplendor de los antiguos oto\u00f1os sovi\u00e9ticos, Maksim Mest regres\u00f3 a su morada, una construcci\u00f3n an\u00f3nima de ladrillos ennegrecidos que el tiempo y la negligencia hab\u00edan reducido a una sombra de s\u00ed misma. La f\u00e1brica Krupskaia & Putilov, donde sus horas se consum\u00edan en … Read more<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":60320,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":"","_ppma_block_editor_authors":""},"categories":[19],"tags":[1850,1851,986,236,1852,1853,893,659,1222],"ppma_author":[2919],"class_list":["post-56312","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cuento","tag-carta","tag-especial-del-trabajo-2025","tag-huelga","tag-muerte","tag-padre","tag-sindicato","tag-suicidio","tag-trabajo","tag-urss","infinite-scroll-item"],"acf":[],"authors":[{"term_id":2919,"user_id":0,"is_guest":1,"slug":"virginio-martins-gouveia","display_name":"Virginio Martins Gouveia","avatar_url":"https:\/\/secure.gravatar.com\/avatar\/?s=96&d=blank&r=g","avatar_alt":"","avatar_decorative":"","author_category":"","first_name":"","last_name":"","user_url":"","job_title":"","description":"Es profesor de la HSE University de San Petersburgo, Rusia, adscrito al Departamento de Lenguas Extranjeras. Adem\u00e1s de escritor, es doctor en Filosof\u00eda por el Programa de Posgrado en Filosof\u00eda de la Universidad Federal de S\u00e3o Paulo\/Brasil, con una estancia doctoral en el Instituto de Filosof\u00eda de Mosc\u00fa \u2013 Academia Rusa de Ciencias. M\u00e1s recientemente, public\u00f3 la obra po\u00e9tica Estrellas, como kamikazes (Phillos, Brasil, 2025)."}],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/56312","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=56312"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/56312\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":60321,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/56312\/revisions\/60321"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/60320"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=56312"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=56312"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=56312"},{"taxonomy":"author","embeddable":true,"href":"https:\/\/tierraadentro.fondodeculturaeconomica.com\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fppma_author&post=56312"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}