Habito esta casa llena de humedad: un silencio avanza hasta corroer la pintura. Pago una renta car\u00edsima y tengo la menor esperanza de que el casero venga a componer nada. Sumisa, veo crecer las figuras de cal descompuesta. En alg\u00fan lado le\u00ed c\u00f3mo \u201cel resentimiento es una humedad del alma\u201d, pero no creo que sea igual a las humedades de esta casa. Resentir implica convicci\u00f3n, funciona sin forma o espect\u00e1culo, va hacia adentro. Nace desde un contacto con la injusticia y a trav\u00e9s del dolor.<\/p>\n\n\n\n
Entiendo que suenan falsas las palabras que intentan traducir nuestros rencores. \u00bfPor qu\u00e9 algunos sentimientos merecen salir al mundo y otros no? \u00bfC\u00f3mo domesticar la rudeza del alma? Hay estados emocionales sombr\u00edos por fuera de la cordura, acechamos al otro desde pedanter\u00edas que maltratan o lic\u00faan la bondad humana. No aplaudo darle paso a lo infame: \u201ccada uno se divierte como puede, y va hacia el diablo por su propio camino\u201d. Eso piensa Hazlitt en su ensayo \u201cEl arte de odiar\u201d. Ah\u00ed muestra c\u00f3mo cuesta mucho sostener la alegr\u00eda porque un estado feliz puede llegar a enga\u00f1arnos; resentir, en cambio, logra alejarnos de la seducci\u00f3n vol\u00e1til: sin algo que odiar, perder\u00edamos el veneno del pensamiento. La vida se convertir\u00eda en una charca de no sentirse agitada por el choque de intereses contrapuestos y las pasiones desordenadas de los hombres. El bien puro pronto se vuelve ins\u00edpido, falto de variedad. El dolor es un agridulce que jam\u00e1s harta.<\/p>\n\n\n\n
El resentimiento es una tesitura mucho m\u00e1s honda que la de los celos, la rivalidad o la envidia. Intuyo que mientras florece, vemos el mundo de otra manera, algo pasa y un hongo crece por dentro: aparece en el l\u00edmite de lo que se puede mostrar, a modo de vuelco en las v\u00edsceras. Resentir es enconcharse, tener cascabeles dentro del cr\u00e1neo y ver crecer las murallas. Hay que encontrar la salida, hurgar la herida purulenta. <\/p>\n\n\n\n
El oficio de la escritura es t\u00e1ctico, carece de glamour, igual que el resentimiento. Rodeada de misterios, vive empujando voluntades insatisfechas. En ocasiones, desde un loco af\u00e1n, es posible dirigir la violencia hacia otras miradas: ladrillo tras ladrillo, armamos espacios chiquitos de algo enorme proclive al derrumbe, pero no importa porque la escritura no es total. Algo puede estar desali\u00f1ado o incompleto y aun as\u00ed ser poderoso. Escribir es ir hacia abajo, hasta el fondo de lo inc\u00f3modo.<\/p>\n\n\n\n
Aunque resulta dif\u00edcil domesticar la malignidad cuando es inventiva, urge escribir sin pudor sobre moralidades dudosas. En nuestros adentros burbujea un cuerpo primitivo, en desbandada, andamos sin trabas, como aquel animal de caza devuelto a sus instintos. Ojal\u00e1 nadie resulte supeditado a raz\u00f3n de sus emociones, mi estado de \u00e1nimo, por ejemplo, depende de azares menud\u00edsimos. Arbitrarias como somos y en plena batalla contra la jaula dom\u00e9stica, sin esos sentimientos no entender\u00edamos la ternura y la existencia ser\u00eda insoportable.<\/p>\n\n\n\n
Nada puede salvarme de m\u00ed, pero en algo hay que emplear el excedente de bilis. Deseo menguar el naufragio cotidiano: si algo se pudre puedo recurrir a la ficci\u00f3n. Entend\u00ed que el resentimiento ense\u00f1a algo y es mejor que la indiferencia. Confieso que estoy resentida, quiero replegar la materia rota de la vida, llenar esta casa de flores blancas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"