Tierra Adentro

Viva la tinta

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Esto es de celebrarse.
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El cielo se abre y cae algo.
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No recuerdo el primer cómic completo que leí.
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¿De qué vive el tiempo? ¿De qué viven las historias? ¿De qué vivimos cuando pensamos en algo-más-allá, en lo que somos en el aquí-y-ahora? ¿De qué vive parte del sentido (que no es necesario conocer) de nuestras vidas?  De muerte.
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En los márgenes del orden, de la luz, de lo que se puede decir; debajo de la alfombra que pisamos al entrar a casa o entre las sábanas de la cama en la que dormimos, algo acecha.
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No es extraño, aunque lo parezca: lo paradójico es lo más efectivo.
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Tengo que hablar aquí sobre muchas cosas.