Ave
Crueldad del macá
Martín Bericat
Al principio no había nada. Apenas una espuma de material genético. Arcilla, polvo o quizás gases. Todo nuevo, crudo, en permanente caos molecular. Hasta que en algún momento hay una luz, un rayo diminuto. Ácido ribonucleico se fusiona con proteínas y redacta un mensaje —una partitura— que se escribe y después desaparece. Hay algo que... Lee más
Madre pone un huevo
Lucía Rueda
Madre pone un huevo y no sangra. Alguien le besa la frente sudorosa diciendo que el amor es una herida ovalada. No, madre pone un huevo y su pareja pasa su pico cerca del ojo y los sonidos son nasales, al despedirse como la arena cuando la pareja dice que el amor es tomar... Lee más
